Reflexiones de una flor marchita.

Conversando con una pequeña flor sobre la vida, la tarde se agotó y aquí les traigo lo que ha quedado en mi mente de nuestra charla de aquel día. Estoy segura que la florecilla del jardín pudo haberlo escrito mejor. (19 abril 2013).



Somos aves con las alas rotas,
ratones con ínfulas de león,
corderos con piel de lobo,
tortugas sin caparazón.

Somos agua salada; nos llamamos mar,
hielo y nieve que olvidan su origen,
gotas resbalando en las ventanas,
los cauces de los ríos.

Somos las ausencias que duelen,
las compañías que transforman,
sombras que no siguen a sus dueños,
almas con pies.

Somos el aire que se cuela en los rincones,
huracanes de amor incomprendido,
brisas marinas hechas suspiros,
exhalaciones de cuerpos.

Somos la tinta que se ha secado,
ese libro que nadie quiere leer,
cuentos enamorados de novelas,
escritos en piel.

Somos dientes de león al viento,
margaritas deshojadas por amor,
el veneno de la hiedra,
las espinas en las rosas.

Somos el faltante del rompecabezas,
la palabra difícil de hallar,
una pieza de ajedrez sin estrategia,
la salida falsa del laberinto.

Somos licor barato de cantina,
las uvas fermentadas,
néctar de frutas prohibidas,
el sabor del café.

Somos el abril robado de Sabina,
el soma de Huxley,
la canción desesperada de Neruda,
El Grito de Munch.

Somos las nubes negras en el cielo,
la profundidad del mar,
los misterios del universo,
la tierra y el suelo.